No había nadie en esta isla de niños ricos fiesteros y vagabundos a quien que se preocupara por el francotirador fracasado que practicaba tiro en la boya a mil cien metros de la costa. La mayoría de las mañanas, John daba en el blanco sin falta. Hoy no. El viento no soplaba bien, lo que debería haber sido la primera pista para John de que su exilio en las Islas Vírgenes se había vuelto demasiado cómodo. Un cambio de viento y no se ajustó instintivamente.Ya era hora. Había estado esperando para ejercitar este músculo mental en particular. El que le protegía de la autocomplacencia -la falsa sensación de confianza en sí mismo, en su entorno y en la gente que le rodeaba-, que había sido la causa fundamental de la implosión de su vida anterior.El problema de la confianza es que conduce a la confianza. Y la confianza llevaba a suposiciones como que era imposible que un hermano de sangre con el que fue a la guerra le traicionara. O que amar a una mujer con cada célula de su ser le ganaría su lealtad, aunque sólo fuera eso. Suposiciones peligrosamente ingenuas como ésas eran la razón por la que John Witter -ex francotirador de los Boinas Verdes, ex agente de operaciones encubiertas del ICE, ex alguien- había pasado los últimos veinte meses esperando a que la complacencia se instalara para poder patearse el culo y volver a estar en forma para luchar.No era ni mucho menos una segunda oportunidad, pero ganarse el estatus de persona non grata para el gobierno estadounidense y sus aliados mundiales no le dejaba muchas opciones viables.Se apartó del rifle y miró por la mirilla la boya que se mecía con las olas y el viento. Debería haber disparado. Se había ajustado a la elevación en función de la marea, se había tumbado exactamente en la misma posición que siempre, con sólo una camiseta de algodón entre el hombro y la culata del rifle, y un paquete de chicle entre las muelas del lado izquierdo. Hacía tiempo que se había perdonado a sí mismo todas las supersticiones y hábitos. Todos los francotiradores con los que había entrenado parecían tenerlos, o incluso más locos que John, como símbolos de control y coherencia.Ah. Ahí estaba el problema. Todas las cosas que siempre hacía. Control y consistencia, las ilusiones más peligrosas de una mente… de una mente complaciente.Escupió el chicle en la arena y luego se movió desde el vientre hasta una incómoda posición sentada encorvada. Luego hizo lo más incómodo y distractor posible: pensó en Alicia. Pensó en ella la penúltima vez que estuvieron juntos, en ella tumbada boca abajo y en el rastro de agua que había dejado el cubito de hielo en su columna, uno de los muchos recuerdos de ella que le dolían de forma física y permanente.Aún podía oír el silbido de protesta que ella había emitido cuando el cubito de hielo había tocado su piel por primera vez, seguido de una risita que rápidamente se había convertido en un ronroneo. Le encantaban los sonidos que hacía en la cama. Sonidos dulces, vulnerables, femeninos, totalmente incongruentes con la Alicia que el resto del mundo conocía: la soldado, la genio de la informática, la mujer fatal. Su Alicia secreta. Su Phoenix.Ante la siguiente cuchillada de dolor en el corazón, estabilizó la mirada a través de la mira montada. Pensó en el viento y en la velocidad de la marea entrante. Estudió el patrón de movimiento de la boya y luego puso el dedo en el gatillo. Inspiró: el pelo de Alicia ondeando sobre su mejilla sonriente. Espiró: su mano encontró la suya y la apretó con fuerza. Apretó el gatillo. La campana de la boya sonó con el impacto.